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Por tu bien -y se lo que te digo-

deberías considerarme muerto, superado.

Y arrojes al atud las flores secas que te regalé. 

No pienses que estaré cantando y bailando por debajo de la madera (aunque asi sea) escarbando con las manos mi huida.

Te contarán muchas mentiras mientras te acercan la copa a la boca

Y desesperada buscaras al fondo del vaso pero todo es parte del juego.

De tu titere, del odio al teléfono, de todo escucharé todo excepto tu voz. 

Ni siquiera algo que pudiera salvarnos. 

Sabes que te habite con tu permiso. Lo sabes. 

Al final podrás decir que todo fue mentira,
pero ni siquiera la verdad puede borrar las marcas.

¿Lo sabes?